Filhos da Musa 1º Temporada - Atualizado dia: 29.04.2012

Um pouco antes dos treze toques daquele relógio velho encostado na rústica parede da sala, estava trazendo sob meus braços o pequenino Manuel. Ouviram-se alguns instantes depois nos tons das notas naturais e acidentadas (Dó, Dó#, Ré, Ré#, Mi, Fá, Fá#, Sol, Sol#, Lá, Lá#, Si, Dó) anunciando assim às treze horas completas daquela tarde do primeiro dia em que todos estavam reunidos.
A sala era de uma largura de aproximadamente nove metros quadrados, além do relógio encostado na parede; oito poltronas de cor avermelhada de mesmo formato e acabamento, uma pequena mesa portando uma jarra de água para hidratar flores; Íris, Gladólos e Narcisos. Incluso uma janela coberta por uma cortina branca que caia até tocar o chão, sua vista não era nada grandiosa. A frente só pudera-se contemplar campos e mais campos de areia. Além disso, notavam-se apenas mais duas coisas no ambiente: As paredes de tábuas envernizadas e a lareira que já ardia. Por que uma lareira estaria acessa àquela hora?
Coloquei o pequeno sonhador na escada que ficava anexada a uma das paredes pelo lado de fora da sala e fui apagar a lareira, alguém pode tê-la esquecido acessa, não dando credito que já fazia demasiado calor.
Notava-se uma poltrona virada de costas para a sala. Ela estivera posta defronte a boca que fumega a lenha. Neste assento repousava o jovem Matheus. Seu olhar fixamente no fogo contemplava como sua ação consumia a madeira, seus olhos cristalinos queimavam numa mistura de seres antagônicos. O azul de seus olhos e o vermelho das labaredas baixas e misturavam-se no reflexo de seus olhos e por estes percorri até chegar até sua alma. Toquei em seu obro para que só então ele se fizesse ciente de minha presença.
- Por que ascendestes às chamas, tão cedo? – Questiono a Matheus.
E apenas o seu silêncio foi à resposta.
- Que te passa à mente, por agora? - Insisti em uma pergunta diferente.
- Eu matei meu avô! Também não bastasse, matei também todas aquelas pessoas, sou um assassino! - exclamou em baixo tom a ultima.
- Sobre as mortes eu bem sei, aliás, em todas estive presente, todavia não compreendo o porquê compete-lhe tal título de assassino. Você não sabe o que é isso, você nem chega perto de ser um, ser a causa da morte não quer dizer nada. Você não cheira a sangue, de longe qualquer um pode ver que você não tem olhos maus, você não tem ódio, você não tem frieza, por que se tivesse alguma não estaria mal por ter "matado" algumas pessoas, ouça a voz da experiência.
- Co-como assim você estava lá? Viu tudo e não tentou me impedir? - Dizia em um tom desagradável e inconformado.
- Não me culpe pelos seus atos, não te culpo por ter sido criado por humanos e ter se tornado tão sentimental, porém não é da minha conta o que acontece ou deixa de acontecer no mundo que gira em sua órbita. Tenho ordens para não interferir nos atos de nenhum dos filhos, apenas posso observar ao longe, sem intervenções.
Ele voltou ao silêncio abrupto e incorruptível.
- É tão triste é saber de certas coisas que chega a tornar-se cômico. – Deixei comentado.
- Não faça siso com minha cara. – Reclamou ele.
- Não, não é uma piada, é a mais pura realidade desde que o mundo é mundo, e nele o homem é homem. Cada individuo cria seu próprio mundo das ideias e nele cria regras autônomas que jamais podem condenar a quem as criou, todavia isto é apenas hipótese, por que criam regras das quais não respeitam. Quando nasce a lei esta é voraz para que condene. Estes são os homens. Do lado de dentro são autocratas. Querem ser militantes, ditadores para dar luxo ao seu umbigo. O mundo de fora tornasse apenas como um caminho, uma via para que o interno possa ser satisfeito.
- Não entendi o que você quer dizer com isso. – Falou num tom mais duvidoso.
- Em sua linguagem: A vida não é fácil e não é do jeito que você pensa ficar deprimido de frente ao fogo não é sua solução, não faz nexo! Esse calor é infernal. Nem todos nasceram para servir os seus gozos. Não culpe outro pelas suas escolhas e não cobre de ninguém dos seus atos.
Peguei um recipiente cheio de água e joguei sobre o carvão, ele ainda permanecia lá. Fui saindo, não antes de dizer uma frase.
- Recobre sua sanidade! Sua depressão me aborrece.
Pensei em por o Manuel na cama, mas ele já estava acordado sentado na mesa da cozinha conversando com a Wendrea.
Ela preparava um sanduíche de queijo e presunto.
- Obrigado! Estava com muita fome! – disse deliberando um sorriso infantil logo em seguida.
Não havia de me preocupar muito com eles. Deixei que conversassem.
- Nossa como você comeu rápido! Estava com muita fome mesmo não? – Ela falou sorrindo surpresa.
Então subi as escadas e fui ver onde estava o Gomídrio. Sequer duvidei que ele estivesse tocando. Passei dos quartos, fui até a sala de música, abri a porta e fiquei a ouvir a melodia, eu estava certo, ele estava tocando.
Na sala a luz estava mal iluminada, não pior por que eu havia aberto a porta, antes deveria estar tudo escuro.
- Quando não vemos o instrumento é como se ele fosse parte de nós, e como nós somos naturais à música também se torna natural. – Ele ia dizendo.
- Por favor, feixe a porta, se um dos que estão lá embaixo ouvirem nós sabemos o que pode acontecer.
- Não esteja você atormentado, eles são como similares ao que és. São seus irmãos, filhos da mesma mãe, filhos da musa. Vocês são perfeitos, não são humanos, mas também não deixam de sê-los, compreendes? – falei num tom ameno.
- Agora um pouco, mas agora duvidoso. – Respondeu.
- Com um tempo toda duvida se silencia não se preocupe. – explanei. – Você não esta com fome?
- Por hora não. – Respondeu.
- Quando estiver, pode servir-se na cozinha. – falei num tom para ensinar e ele concordou.
Peguei uma guitarra, desci as escadas, fui para os fundos da casa, não antes de ver o pequeno Manuel se assustando.
- Vê! Um espírito ali encostado no fundo da sala.
- Onde, não vejo. – Wendrea.
- È como se fosse uma mulher, bem ali, você não consegue ver?
- Não, não consigo – Respondeu-o.
- Também não vejo – falou Matheus que vinha da cozinha com sua blusa melada de roxo.
- Acho que você não está totalmente bem, não obstante por que crês que seja uma mulher?
- Vês o espelho em sua mão? – me questionou.
- Manuel, na verdade eu nada vejo. – menti.
As cortinas brancas estavam postas na frente da janela de forma que o sol não penetrava em toda sua força.
- Espelhos refletem tudo, inclusive a luz... – disse-nos enfrentando a sala e abrindo as cortinas.
As janelas se abriram e explodiu uma rápida, porém forte ventania que se passou por todos nós.
Dezesseis toques, quatro da tarde. A única coisa que o pequeno sonhador conseguira foi um corte na testa, quando a janela se abriu ele estivera na frente, sua sorte era de ser um pouco mais baixo, um pouco mais e ele seria acertado em cheio nos olhos.
O corte sangrou um pouco, Matheus tirou a camisa e fez um pouco de pressão para estancar mais rápido.
- Que exagero Matheus, afinal foi um pequeno corte. – comentou a Wendrea.
- Não se importe, quis ajudar... É que não sei muito bem como fazer isso e essa é a melhor resposta que eu posso te dar.
- Você fala demais! Mas você até que é bonito. – replicou ela.
- Categoricamente isso é incestuoso. – disse, enquanto ambos riam.
Como eles não sabiam como fazer trouxe um band-aid e resolvi todos os problemas.